Peguei a mãe do meu melhor amigo

Eu tinha uns 12 anos. O Gustavo, uns 11. Tínhamos uma brincadeira costumeira nas tardes de domingo, com a rua pouco movimentada. Parávamos na frente da casa dele e fazíamos uma competição de carros. Imaginária. O primeiro que passava era de um. O segundo, de outro. Aí a gente fazia a contagem no final. Melhor de cinco.

Um dia, culpa dos hormônios, resolvemos fazer isso com mulheres. A primeira que passasse seria do Gustavo. A segunda seria minha. Utilizaríamos critérios honestos para dar a vitória a um ou a outro. Não nos sacaneávamos. Tínhamos fair-play.

Após segundos de tensão, ela apareceu.

Morena.

Morena de cabelos compridos.

Morena de cabelos compridos e seios fartos.

Uma deusa. Usava um top, aquele tomara-que-caia que, na real, significa tomara-que-caia-em-cima-de-mim-e-não-saia-nunca-mais. Tinha uma calça, talvez de algodão, que desenhava as nádegas. Perfeita. O Gustavo fizera um golaço. Era quase inalcançável.

Quase.

Foram instantes que redimensionam a ideia de eternidade. Gustavo, todo orgulhoso, cantava a vitória antes do tempo. Vibrava. Quase dava cambalhotas. Grave erro. Porque ela apareceu. Ah, ela apareceu...

Ela usava calça jeans, tênis, uma camiseta sem graça, daquelas de domingos em que se vai no máximo até a esquina. Ela caminhou alguns centímetros e logo parou para nos olhar. Ela falou conosco. Ela abriu a porta e caminhou na nossa direção. A aproximação. Tudo que Gustavo sonhara com a mulher dele acontecia com a minha. Mas haviam um porém.

Havia um porém, dos maiores poréns já criados, no fato de ela era a mãe do Gustavo.

Peguei a mãe do meu melhor amigo. Nem hoje, nem ontem. Faz tempo. E não peguei de verdade. Imaginário. Mas foi uma vitória. Foi uma virada história. Foi uma reviravolta sem precedentes.

E nunca mais brincamos daquilo.